Myrtle Beach

J'avais dit «des photos ». Je me rends compte qu'une seule suffit. Tout est partout pareil. Les mêmes maisonnettes proprettes, habitées par les mêmes sexa-septua-octogénaires dans les mêmes shorts beiges, qui lancent le même « hello », qui se déplacent dans le village avec les mêmes voiturettes de golf.



À voir les Américains se déplacer, on se demande combien de générations il faudra afin qu'ils perdent totalement l'usage de leurs jambes. Le papy qui passe dans son kart de golf, là, avec son chien sur le siège à côté de lui... je suis sûre qu'il a un chien parce que, après son infarctus, le docteur lui a conseillé de se prendre un chien, que ça l'obligerait à se promener. Il a pris un chien et il le promène...mais je crois qu'il n'a pas compris un truc :-)

Les trottoirs sont tellement déserts qu'ils sont prévus pour être partagés avec les vélos.
Les passages pour piétons fonctionnant avec un bouton existent (une route à 6 voies nous sépare de la mer), mais on dirait que quand on l'utilise, l'automobiliste tombe des nues et que c'est la première fois qu'il voit ça. D'ailleurs, il ne l'a pas vu, et a tourné quand même.

Parce que, croyez-le ou non, on a osé sortir du village ! On a pris nos vélos pour aller à la plage. Bon, on n'y retournera plus. Risquer sa vie pour voir une rangée de parasols s'étaler sur 20 km et se tremper dans une eau tiédasse et trouble... bof.



Gilles, il aime bien : il trouve plein de modèles involontaires qu'il appelle des « poules », parce qu'ils gigotent tout le temps. Des poses de 37 secondes max...



On pensait prolonger notre séjour d'une nuit, mais il semble que ce sera comlet demain. Alors on rembarque. Peut-être pour pas très loin, on verra. Maximum 100 milles, vers Charleston.