Kentucky

Pas de poulet frit. Rien.
Ce doit être un mythe. Un abus de langage.

On n'a pas fait beaucoup de route, aujourd'hui. On a si bien dormi, on s'est réveillés tard, dans ce petit camping au propriétaire soupçonneux et mèle-tout. Puis, arrivés à la frontière du Kentuky, on a essayé la connexion Internet gratuite pour 15 minutes. On a mangé un morceau, et on s'apprêtait à repartir quand on a remarqué que, si Internet ne fonctionnait plus après l'essai gratuit; Skype, lui continuait d'afficher ses abonnés. Résultat, on a passé une heure à causer avac Antonin et Evelyne, avec caméra allumée !
Bref, on a continué une heure et demie. Et comme on changeait encore d'heure, on a choisi Elisabethtown, au hasard sur notre route, pour y passer la nuit.
Mauvais choix : encore un « dry county » ! Pas d'alcool, pas une goutte de bière à 20 km à la ronde ! Trop tard, on a payé l'hôtel.

Sur la route, en arrivant, les arbres brisés ou déracinés jonchent sur plus de 10 km les accotements. La tornade semble être passée récemment; les cassures ont l'air fraîches, mais on ne voit aucun autre dégât.

La télé passe, en boucle, des avertissements d'orages violents. La sirène du village sonne régulièrement l'alerte. Les éclairs zèbrent le ciel. L'égoût, devant la chambre du motel, recrache l'eau plutôt que de l'avaler...

Puis tout se calme.
Dodo.